Irrespirable, l'air au travers de ce masque transparent.
Lourd, le silence assourdissant de cette grande salle.
Oppressant, le poids de l'interdit. De la médiatisation. Du jugement. De tout.

Tout est Loi.
Tout est une chaîne.
Insupportable, et pourtant supporté.

Hiroshi n'a pas le droit de parler, il n'a pas le droit à un avocat, il n'a pas le droit de répondre. Il n'y a pas de question ni investigation, pas de présomption d'innocence. Il y a des preuves qui n'ont pas besoin d'en être : son sort serait le même dans tous les cas. Hiroshi est un exemple, son procès est un spectacle, et sa condamnation est une évidence.

Il le sait.
Et peut-être, plus terriblement : ils le savent.

Il n'aura droit à rien. Pas même un semblant d'espoir.
Le manque de mobilité imposé par son fauteuil roulant lui apparaît plus oppressant qu'à l’accoutumée. Les regards plus durs, aussi. Le panel des juges échange par notes écrites. Chaque son est amplifié par cette architecture malsaine : Les stylos contre le papier, les bruits de pas, le statique de l'écran quand un nouvel élément est présenté, la rotation mécanique des caméras. Le tribunal est une punition à part entière : son mutisme factice, entretenu de ces faibles bruits parasites, répétitifs, agressifs.

Puis, finalement, un bruit qui surpasse tout, soudain, puissant. Le marteau du magistrat, qui frappe durement contre le bois, résonne dans la salle pour imposer un néant cette fois-ci absolu.

Cela dure quelques secondes, jusqu'à ce que le magistrat se lève... Seul porteur de la boucle d'or blanc, seul possesseur du droit à la parole. - Todoki Hiroshi. La cour d'assises de la préfecture de Tohoku a rendue son verdict.  Un silence, un regard. Un poids. - Les juges après délibération vous déclarent coupable de discours dissidents, violation de la sûreté publique et cyberterrorisme.

Le poing se serre. Premier bris du masque.
Colère. Indignation. Désespoir. Il se rappelle des interrogatoires. Les aveux que l'on a tenté de lui faire cracher. Il se rappelle des faits. Hiroshi a fait une erreur : il a exprimé son avis sur internet. Il a fréquenté les mauvais cercles, s'est rapproché des mauvaises personnes. Engrenage insignifiant de la machine anti-gouvernementale, il a été mis dans le même paniers que d'autres utilisateurs plus dangereux qu'il a rencontré sur le net. Par association, il sert d'exemple.

Finalement, Hiroshi, c'était un jeune japonais frustré avec le système qui a trop parlé. Rien de plus, rien de moins.

- Ces infractions à l'article 68 et 70 vous condamnent à 50 ans d'emprisonnement.

Le verdict tombe, tranchant.
Il y a une suite. Il y a d'autres mots qui sortent de la bouche du magistrat. « Transfert au tribunal de surveillance technologique », « sans appel ». Mais il n'écoute plus. Il n'écoute que cette furieuse confusion qui roule contre ses tempes, qui presse contre son esprit. Cinquante années. Il n'a que 21 ans, Hiroshi. Il a juste parlé sur des forums, rencontré des gens. Il ne s'est jamais impliqué dans les plans plus concrets de ses Nouveaux amis, parce qu'il avait peur. Parce qu'il n'a jamais voulu être un rebelle. Pas vraiment.

Il n'y a pas de cyberterrorisme. Il n'y a pas de violation à la sûreté publique. Mais surtout...

Il n'y a pas d'avocat, ni de défense, ni de recours. Rien.
- Il doit y-  Il parle. Il parle, et il sait que c'est une erreur, mais les émotions prennent le dessus. Il parle, et il se fige sous le regard inquisiteur de l'assemblée. Choqués, outragés. Il ne sait plus à quoi répondre. Sa peur ? Sa colère ? Son poing se ferme plus fort. Jusqu'au sang. Ses traits se ferment, ses yeux se ferment.

- Tu parles d'un procès.

Ses yeux se rouvrent. Second bris du masque.
Il ne voit rien, mais il sent une présence. Quelque chose d'étrange, d'étranger. Quelque chose qui ne vient pas de ce monde. - Dis-moi. Comment tu te sens ? 

Il est le seul à entendre la voix, claire, forte. Dans sa tête, la question résonne comme un écho à ses propres interrogations. - Je... Il hésite. - Parle. C'est peut-être ta dernière occasion d'y avoir le droit pour les 50 prochaines années... Profite-en. Un constat cruel, mais pourtant réel. La réalité de son futur s'incruste un peu plus loin dans son esprit. Son poing se serre, Encore. Il ne remet même pas en question le surnaturel de la situation. De cette voix qui vient du vent, pour finir à son esprit. Ce n'est pas la première fois qu'il vit quelque chose qu'il ne peut pas expliquer.
Pire, il a déjà Vu des choses.

- Ils mentent... J'ai jamais fait tout ça... Le pire que j'ai jamais fait, c'est...
- Tu vis dans un monde où la parole peut te valoir la prison.

Nouveau constat, nouvelle réalité brute, lancée d'une voix qui coupe, tranchante.

- « Juste donner ton avis », c'est déjà trop, Hiroshi.
- Et pourquoi ?! Ils voudraient quoi, qu'on crève pour ce pays-prison en disant rien ? Comme si on leur devait quelque chose ? HEIN ?!

Ses traits se tordent, son bras tremble sur l'accoudoir du fauteuil.

- Ah... Qui sait, peut-être que tu aurais pu voir le bon côté du gouvernement si seulement... La phrase reste en suspend, et il sent la présence s'approcher... Il devine des contours flous devant, une silhouette humanoïde assise en tailleurs sur la table, dos voûté. Il voit des bras qui descendent jusqu'à aller chercher les roues de son fauteuil, le faire avancer et reculer doucement, d'un mouvement subtile. - Si seulement tu étais comme les autres.
- J'ai vu le « Bon côté »... Malgré que ce soit sa voix mentale, ses mots sortent comme entre dents serrées. J'étais dans l'équipe de kenjutsu de mon école... J'étais le meilleur, et c'était... Tout était facile. J'étais privilégié. J'avais juste à rester dans les rangs et continuer d'être le meilleur.
- Plus facile d'être un bon chien obéissant quand le maître te donne ton os, hm ? Une provocation dans les mots, un venin dans la voix. Plus facile d'être un instrument de l'oppression, plutôt qu'une victime.

La rage monte, les poings se serrent, Encore. Il fixe droit devant soi et... Et la silhouette se précise. Yeux d'or, peau de nuit, corps fort, il est assis, un sourire mauvais sur ses traits, un regard qui jauge, plutôt que juger. Il n'est pas de ce monde. Il n'est plus de ce monde. à ses poignets et à ses chevilles, des chaînes dorées. Brisées.

- Je sais comment tu te sens. La voix de l'homme – de la créature – change. Son expression se fait plus sérieuse. Le système est injuste. Ta situation est injuste. Et le pire dans tout ça ? C'est que tu n'as rien pour te défendre.

Hiroshi ne répond pas, mais son regard répond. C'est comme un instant hors du temps, cette discussion avec l'Étrange. Le temps de ce flottement, la colère brûle l'âme de celui qui jadis, était le meilleur.

- Alors la question est simple, Hiroshi. Est-ce que tu vas les laisser te prendre ta vie, pourrir en prison jusqu'à l’extinction... L'homme se lève, fait le tour du bureau, jusqu'à s'accroupir prés du fauteuil roulant. Puis... Un mouvement,  un portail qui s'ouvre dans l'air. Il y plonge la main, et il en sort un revolver qui trouve sa place sur les cuisses d'Hiroshi. L'arme est noire comme un ciel sans étoiles, elle n'a pas de numéro de série. Ou est-ce que tu vas leur montrer?

D'un mouvement agile, l'inconnu reprend place sur le bureau, assis en tailleur. Il observe, inquisiteur. Curieux. Il voit l'hésitation sur les traits d'Hiroshi... Il voit l'envie.
L'envie de céder.

- Fais-le. La voix plus froide. Impérieuse. C'est ta première et dernière chance. Tu veux être un autre exemple parmi tant d'autres... Ou tu veux être quelqu'un?.

Troisième bris du masque.
Il n'a jamais voulu être un rebelle. Jusqu'à aujourd'hui. Il avise l'arme cachée derrière le bureau, sur ses jambes... Et il s'en saisit.

     Fais-le. 
                                   
                                            Tire.
     APPUIE SUR LA DETENTE.
                              Cinquante années. 
                            Pourquoi ?   
            FAIS-LE.         C'est fini. 
   Libère-toi..    
                                                  Maintenant.
              Rebelle-toi.                         Brûle.
                                             Fais-le.
                           Pourquoi tu devrais accepter ?  
            SAIGNE CES SALES CHIENS
      T'es piégé.
                                       Tu veux finir en taule ?
           Libère-toi.                                TIRE.
                                 LIBERE-TOIMOI.

Il y a sa main sur l'arme, et il y a les mille voix à son esprit.

- Eh, Akio?

Il n'y a plus de peur dans sa voix. Il appelle le magistrat par son nom, désinvolte, sans le respect dû. Plusieurs policiers s'approchent, mais... Mais le revolver est déjà pointé sur le Magistrat.

- Meiyo no kettō.

Une ironie acide sur ses traits, Hiroshi annonce le « duel ». Et il tire.
La balle passe par-dessus l'épaule de l'inconnu, qui ne répond que d'un sourire, puis elle part se loger entre les deux yeux du magistrat. Ça ne dure qu'une poignée de secondes, jusqu'à ce que les caméras cessent de diffuser. Trop tard.

Le Japon a vu.


[TW : violence]



Mais le Japon ne verra pas la suite.
Hiroshi a tiré, puis c'est comme si tout s'arrêtait autour de lui. Un sentiment de puissance, alors qu'il vient de tuer le représentant de l’oppression gouvernementale. La voix de sa fin, le porte-parole de l'injustice dont il est victime. Plus que la puissance, c'est autre chose...

Un sentiment libérateur.

Autour il y a les cris, la panique, l'horreur. Par son seul geste, il a détruit la bulle impénétrable imposée par les autorités. Il a brisé le silence, ruiné la discipline, brûlé le respect. L'inconnu n'est plus assis devant lui. Il a disparu. Et alors tout autour, le ballet rouge a commencé. La créature n'est plus invisible. Elle ne souhaite plus l'être. Alors d'abord, il y a eu les armes pointées sur Hiroshi, puis rapidement, il y a eu les armes pointées sur ça.

Premier clignement d'yeux, la tête d'un agent encastrée dans le mur, explosion rouge.
Deuxième clignement d'yeux, le bras armé d'un autre garde sort de son axe dans un craquement sinistre.
Troisième clignement d'yeux, main désarmée, canon contre front, détonation.

Bruit des armes, bruit de lames, bruits de balles. Ils ne comprennent pas, alors ils ont peur. C'est plus fort qu'eux, c'est seul, et ça taille parmi leurs rangs comme si c'était un jeu... Parce que c'en est un. Sa vitesse diminue, là, devant un duo de policiers. Ils sortent leurs armes et tirent. La majorité des balles percutent la peau comme un impact contondant. Son sang est mauve, et son expression n'exprime pas la douleur. Seulement, un sourire qui s'étire sur ses traits, alors que les quelques blessures par-balle sur sa peau se referment à vue d’œil.

Il approche. D'un mouvement vif, il est en face de l'agent à droite. Sa jambe gauche pivote, s'appuie, sa jambe droite se lève, s'élance. Le chassé part, et avec lui le buste de l'homme, emporté tout entier par la force surhumaine du coup. À gauche, l'autre pointe son arme... son bras est saisi, sa gorge aussi. Soulevé du sol, l'homme se débat... Et il sent que ça tire sur son bras. Et ça tire, et il hurle, et ça tire plus fort, et il hurle plus fort...

Un coup de feu. Une tâche de sang qui s'étend sur le torse du policier.
L'inconnu tourne son regard vers l'origine. Hiroshi. Un sourire satisfait...

Hiroshi tire. Encore, encore et encore. Il crie, il libéré du poids, libéré des chaînes, il veut les blesser, il veut les tuer. Il tire sur les juges, il tire sur les agents. Chaque détonation est assourdissante, démultipliée par l'architecture de ce temple dédié au silence... Jusqu'à ce que tout s'arrête.

Une grande main griffue qui transperce le torse d'Hiroshi. Qui le soulève haut au-dessus de son fauteuil, pour le mettre face à une silhouette imposante, terrifiante...

Spoiler:

Créature humanoïde, et pourtant plus éloignée de l'homme que peut l'être l'inconnu aux chaînes brisées. Un visage sévère, la partie supérieure remplacée par une sinistre balance déséquilibrée, symbole d'une justice corrrompue qui observe l'humain de son œil rouge.

- Tu étais supposé être à moi...
- Tu supposais mal, de toute évidence.
- Jian...

L'incarnation de la balance avise l'incarnation des chaînes brisée. Un grognement alien dans sa gorge, la créature se tourne... Puis il y a un autre coup de feu. La balance sent l'impact sur son visage, se tourne vers l'humain dans sa poigne... Malgré l'immense main griffue au travers de son torse, malgré tout le sang perdu, Hiroshi fixe la chose d'un regard fou. Et ce n'est même plus de la haine...
C'est l'envie de tuer à l'état pur.

- Crève... Crève, crève crèvecrèvecrèvecr-

à chaque « crève »,une balle part. La dernière ne sera jamais tirée, alors que la seconde griffe décapite l'humain d'un geste sec.

- Quel gâchis... Il aurait été si délicieux. Il laisse tomber le corps sans vie, et tourne son attention vers l'inconnu qui n'en est plus un – Jian. Tu n'es pas chez toi, chien de Guerre...
- Oh, mais si. Grâce à Hiroshi, je suis ici comme chez moi maintenant.Tout autour, invisibles au commun des mortels, les mouches calamiteuses ont cessées leur récolte. Jian pouvait les voir au début, à tourner autour d'Hiroshi comme autour d'un met gourmand. Ton temple dédié à la Captivité est désormais un autel à la gloire de la violence et de la rébellion, une ruine fumante...

Car c'est tout ce dont il s'agissait, finalement.
Lui prendre son temple. Sa Contagion.

même ta grande offrande d'aujourd'hui est ruinée. Jian rit, doucement, amusé, provocateur. La balance siffle comme un serpent courroucé. Mort dans la violence et la joie de tuer, libéré de tes chaînes.
- ASSEZ !

L'oeil au centre de la balance s'illumine d'une lueur rougeâtre, et le rayon d'énergie part. Le dos de Jian se voûte pour esquiver... Mais la salve d'énergie ne s'arrête pas, et la balance abaisse son regard. Alors Jian commence à courir un grand angle à droite, et le rayon suit, détruit et tue sur son passage. Hommes et mouches calamiteuses, réduits en bouillie organique sur le sillage du rayon alors que le Fléau aux chaînes brisées approche. Sur le chemin, un bureau est soulevé, détaché de ses appuis au sol, puis lancé au visage de la balance. Le rayon coupe le bois en deux, pour dévoiler un Jian soudainement beaucoup plus proche, Dangereusement proche... Son bras se tend, et sa main s'ouvre grand pour aller recouvrir l’œil unique. La balance hurle sa douleur d'un beuglement atroce, alors que ça brûle la peau de Jian, qu'il siffle sa propre souffrance entre ses dents serrées... Toujours en plein air, Jian prend appuie sur le haut du crâne de la balance de son autre main, pour s'élancer au-dessus. À l'élan de son approche et à la force de ses bras, il dépasse son adversaire et enfonce ses genoux dans son dos. L'impact fait reculer la chose, la force à se voûter, et alors le guerrier va enrouler un bras sous le menton, placer une main sur la nuque, puis verrouiller la prise, et commencer à serrer.

- Et si on inversait les rôles, hm...? Une voix de poison, alors qu'il contrôle la prise, qu'il tient son adversaire Captif. Jambes enroulées, bloquées à l'intérieur de celles de son ennemi, il ne lui laisse aucune échappatoire... Sur le plan physique. Et quand bien même la balance faiblit, donne du terrain, ça ne dure qu'une dizaine de secondes.

- Détention.

Le captif parvient à prononcer cet unique mot, et les bras de Jian sont brutalement ramenés en arrière comme pour y répondre. Soudain, une paire de menottes lie ses mains derrière son dos, et il ne peut maintenir la prise. Il recule, prend de la distance... Mais la balance suit, rapide – plus qu'elle ne l'a montré jusqu'ici.

- 20 ans.

La main semble s'investir d'énergie occulte avant de griffer Jian. Ça touche, ça tranche, et le rouge coule, la douleur se propage... Mais surtout, le poids. Jian se sent lourd, d'un coup. Et pour la première fois depuis le début de cette rencontre, la balance sourit et dévoile sa dentition accidentée.

- Tu as fait une erreur en venant ici... Toujours ce quelque chose d'Alien dans la voix. Perturbant, désagréable... - Tu as ruiné mon offrande. Alors je t'offrirai à Captivité pour me racheter... Sur sa tête, la forme de la balance s'anime d'une fumée noire. - Que dirais tu de revenir à la maison, Jian... ?

- C'est toi qui a fait une erreur. Jian répond, et il n'y a plus ce jeu dans sa voix. Il fixe la balance d'un regard plus intense, plus froid... - Tu as oublié mon nom.

- 50 ans. la balance élance son bras d'un geste vif. Un coup à l'horizontale, une entaille au visage... Mais les griffes ne trouvent rien, cette fois. Rapide, les genoux de Jian se plient, son dos se voûte, et là, alors qu'il est sous le bras de son assaillant, il entre dans sa garde. Ses appuis profondément ancrés dans le sol, il saute avec puissance, si fort que le béton se fissure. Le choc est brutal, alors que son crâne percute le menton de la balance et qu'il continue son ascension une dizaine de mètres plus haut... Avant de commencer à retomber.

La balance a mal, mais elle rit. Elle voit une cible facile qui vient s'empaler sur le poids des 50 années de sentence chargé dans sa griffe... Mais pendant la chute, quelque chose. Un salto avant, puis craquement sinistre, puis un autre, alors que les épaules de Jian se déboîtent, que ses bras passent au-dessus de sa tête et achèvent leur rotation jusqu'à finir devant. Les bras achèvent leur rotation en même temps que Jian achève son salto, en même temps qu'il rencontre la balance. Puis, au cœur de tout ça, deux mouvement subtils, qu'il a commencé dans son dos.

Un signe incantatoire.
Puis le dessin d'un cercle dans l'air.

L'épée sort du portail, et elle s'abat avec force sur la balance. Jian y concentre sa force, et un éclair noir accompagne le coup... Les griffes métalliques que la balance oppose ne suffiront pas à défendre. Parce qu'il passe au travers de ces doigts aisément découpés, et il passe au travers de cette figure de balance qui fait office de crâne à la créature. L'entaille s'enfonce, profonde, terrible, et elle creuse jusqu'à ouvrir une béance dans la forme du crâne. Un œil coupé en deux par le milieu, la lame s'arrête à l'arête du nez. Le fléau hurle à la mort, sa voix d'un autre monde fait trembler la salle, et son sang noir coule à profusion, éclabousse Jian.

- CHAISE ELECTRIQUE

Les griffes s'investissent d'éclairs rouges, et il plonge ses deux mains dans le torse du fléau de Guerre. La douleur est immense, continu : il y a d'abord les griffes qui transpercent, puis il y a la brûlure de cette énergie agressive, corrosive...

Il a mal. Terriblement mal.
Mais à ce stade, la douleur n'est plus qu'une information.

- Tu as oublié qui je suis.

Comme pour faire écho à ses mots d'un peu plus tôt, il crache ça entre ses dents ensanglantées... Puis, dans un Clic, ses menottes cèdent.

- Qu-QUOI?!

Une énergie occulte rouge enveloppe Jian. Alors que ses mains viennent chercher les branches qui servent de support à chacun des deux plateaux de la balance. Il tire la branche de gauche plus à gauche, tire celle de droite plus à droite... Et petit à petit, lentement, terriblement lentement L'oeuvre qu'il a commencé s'achève. La chair se déchire, le visage de la balance s'ouvre en deux à chaque secondes qui passent, jusqu'à ce qu'un ultime son organique ne signe la fin. Le corps de la balance tombe au sol, Jian au-dessus d'elle. Tout autour, plus rien ne vit. Les humains sont soit morts d'Hiroshi, soit de Jian, soit dommages collatéraux de cet affrontement... Soit se sont enfuis, pour quelques chanceux.

Aujourd'hui, il offre ce combat à Guerre. Mais il se réserve tout le reste. C'est tel qu'il l'a dit à son adversaire. Il a oublié qui il est. Comment est-ce qu'ils l'appellent.

Jian, le Fléau de la Libération.