Le bâtiment n'était pas bien grand. Sept mètres de côté, deux de hauteurs, pour une profondeur de quelques mètres. Taillé dans du bois, et du papier, une porte vous surplombait de toute sa hauteur, lançant le défis de la faire grincer et pivoter sur ses charnières. On y accédait via une longue promenade dans les campagnes tokyoïte, dans un temple iconique situé en plein cœur d’un parc. Guère plus qu'une guérite. Guère plus chaude que des cendres, il y'avait néanmoins un âtre dans lequel faire du feu, accueillant les branches des pins qui encerclaient les environs, presque menaçant par leurs branches entrecroisés, comme des gardes refusant l'accès à ceux qui ne méritaient pas de passer. Le parc entourant l'édifice était bucolique, des animaux passaient par là, toujours, et on y voyait des traces de grues, comme de chats ou de chiens. La vie foisonnait dans les environs, comme si la guerre n'approchait pas, n'existait pas, n'avait pas d'emprise sur ce petit lopin de terre meuble. Resistance de la mère nature contre ses enfants turbulents, les oiseaux chantaient sur la route, donnant de la voix pour savoir qui allait avoir le droit de s'envoler, qui pourrait manger ce que leur mère ramenait, ou pour le simple plaisir de faire vibrer les voyageurs qui passaient par là.

Rokku  montait. Tenue de tissus noirs, dorure sur le torse et des gants. Chaque pas l'approchait un peu plus de la sérénité. De l'éveil. De sa spiritualité. Chaque pas l'allégeaient d'un poids sur ses épaules, redressait sa tête, et jouait des épaules.

Il aimait accomplir ce rituel chaque jour, venir se purifier ici, lui faisait du bien. Méditer. Relâcher la pression de la veille, durant une journée  plus difficile qu'il n'aurait crût, ou bien plus inextricable, plus éprouvante qu'à l'accoutumée. Ce chemin, il le connaissait par cœur, et aurait pu l'emprunter les yeux fermés. Ce sont ses habitudes qui définissent un homme, et Rokku ne dérogeait pas à la règle, il était même le parangon de cette expression. Un homme d'habitude, qui pourtant se trahissait en changeant chaque jour qui se faisait… Tout simplement parce que suivre des règles trop strictes était la porte ouverte à la tentation.

Chaque jour unique, un cadeau, un don, passant comme le précédant, et le suivant qui se répétant sans jamais se suivre. Terminant sa ballade sous les arbres, il passa le pas de la porte du côté gauche par le pied senestre, comme le voulait la tradition.

Le bâtiment sentait le vieux bois, et l'huile, l'encens et les fleurs. Il se dirigea vers le petit bureau assez bas, qui se trouvait devant un futon, et qui emplissait la pièce de son austérité, sa droiture, et de son bois de merisier. Il ouvrit la fenêtre, des volets en papiers, et un pan de mur qui coulissait. L'air entra dans la pièce, l'humidité s'engouffra, et la nature sembla s'inviter dans la petite masure. Les insectes courraient le long des cadres, entraient en voletant sans se soucier de Rokku.

Il fit gassho, et s'inclina devant l'autel. Il entra dans la pièce de zen, où se trouvait déjà un vieil homme à l'air plus endormis, qu'en état de méditation. Il salua tout de même poliment son homologue, un compagnon de méditation. L'homme portait une tenue blanche, avec une ceinture grise et des sandales noires. Une longue barbe blanchie par les ans, et une fasciée typique des moines les plus zélés, en faisait une pièce essentielle du tableau méditatif du boudhiste. Il se mit en position et inspira, puis expira. Une nouvelle inspiration, le monde s'écoulait à travers lui, et une nouvelle expiration, les énergies circulaient à travers lui. Il se commença à faire le vide, sa résolution plus forte que son envie de réfléchir. Il se concentra sur une seule chose, et médita. Il sentait sa perception du monde changer, ses capacités sensitives évoluées, ses sens s'aiguiser. Il lui semblait pouvoir capter une sorte de rumeur, celle du monde, qui l'appelait.

Toujours en Seiza, il s'oublia. Il se mit en retrait. Il se fit spectateur des gens, des évènements, et de l'univers qui l'entourait. Il n'était plus un homme, il était une sorte de statue, figée dans le marbre, son expression était empreinte de beaucoup de dignité.

Inspirer. Monde.
Expirer. Energie.

Calme et rigueur. Deux qualités essentielles à la méditation. Calme de l'esprit, rigueur de l'âme. Une âme saine dans un corps sain, une volonté de s'enticher du monde qui vous entoure. Se détacher des autres, tout en restant proche d'eux. Savoir prendre du recul tout en oubliant pas les petits détails qui font tout la structure d'un tableau psychique. Rokku  était passé maître dans l'art du zen depuis des années, ayant autant étudié sa philosophie, que sa pratique. Cette rumeur dans ses oreilles, ce murmure du monde dans lequel il avait grandi, ces sensations fugaces et ses ressentis tout aussi insaisissable que l'eau d'une rivière, l'aidaient souvent à prendre des décisions, à savoir comment agir face aux difficultés, et aux tracas quotidien. Ne jamais se laisser déborder, toujours savoir faire face. Son énergie occulte n'était qu'auxiliaire, prolongement de sa vérité, de sa volonté, de ses vindicatives pensées. Serviteur zélé, il coupait court au débats, savait quand faire chanter son métal, quand blesser et quand achever. Ils se parlaient, sachant l'un comme l'autre que leur existence était lié.

Alors quand entra une entité inconnue dans l’antre des adaptes du zen, un homme ou autre choses dont l'aura guerrière, ne laissait aucun doute sur sa nature, pas un œil ne tourna vers lui. Tous restèrent concentrés sur le fil de leurs pensées, comme un instant d'éternité capturé au tréfonds de leur âme. A peine vit-on un changement de posture chez le vieil homme et quand à Rokku, son fasciés changea d'expression de manière très subtile. Tous se reconnurent les uns comme les autres, comme des pratiquants expérimentés de l'art de la méditation.

Pourtant, bien que cela ne changeait rien, cela changeait tout. En présence d'un être aussi caractéristique, aussi charismatique… Ca ne pouvait être que lui.

Etendant sa conscience de l'autre dans son art du zen, Rokku  entrevit des choses, sentit d'autre, et une légère brume de sueur apparut sur ses bras, une chaire de poule caressant son échine, le long de son dos, lui annonçant clairement la couleur ; L'être qui venait d'entrer n’avait rien d’humain …  Il n'en trembla pas, mais peu s'en faut, que le self control, le sang froid, et l'honneur, chevillé au corps le lui permirent.
L’ancien dans la pièce quitta les lieux, comme s’il avait vu un démon, mais Rokku n’avait toujours pas ouvert les yeux, et dis de sa voix douce et mélodieuse, un sourire quasi extatique…

Toc  toc toc.

Trois coups sur le sol en bois.

- Qui est la ?